A veces no quiero comer, no quiero que entre en mi ni un rasguño de viento por la nariz, ni un milímetro de fuego y tierra por la boca.

No tengo un relato claro, ni ideas armónicas.

Sigo estancada en un charco que se va secando

Y no quiero nadar más, pa qué.

Como se nada en la tierra?

Se camina, se arrastra, repta, tiene sueños de mariposa, visiones de escarabajo y sólo es una hormiga o quizá una roca.

Tengo recuerdos que no son propios

Relatos borrosos y nada interesante.

Preguntas comunes y quizá déficit atencional.

Igual estoy bien.

Sí.

Tengo sillas rotas, en habitaciones vacías, disonantes, incómodas, trizadas de existir, cansadas de bailar.

Soy y no me entiendo,

Quizá no soy