En la piel que se deja deslizar con otras pieles, cariños, ternuras.
En la respiración que se mueve ondulante y entre cortada, a veces de recordar a veces de recontar.
En las paredes repintadas, despintadas.
En los cabellos despeinados.
En los ojos, nublados, blancos, cerrados, entre cortados, distantes y cercanos.
De las historias no contadas. Renovadas.
Entre las sábanas despobladas.
En la nubes que no llegan este invierno.
En los invierno que vendrán.
En la colores que no encontré.
De las memorias. De los sueños
De cada sueño que te sueño.
De las líneas que me atraviesan como hilos de humo.
De aquello que conservo, de aquello que se suelta con el otoño que se va.
De la caída de sus hojas.
De la caída de las lluvias.
De la llegada de las nubes.
De la llegada de los vientos.
De lo que amo, de como amo a través de tantes seres amados.
A través de todo como puedo amar y con cada forma que tengo de amar.
¿Cómo más, sino?
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